Sentimentos já não são os mesmos
A angústia rebate na mente e lá empaca
O nosso interior, nós não mostramos
A morte chega com a fome
E a angústia já não é a mesma
Nós rebatemos nosso interior
E os sentimentos compactados, não mostramos
Já que a angústia mata
E nosso interior já não é o mesmo
Não mostramos nossa fome
Assim que a mente foi esquecida
Empacamos a brincadeira
A fome de escrever se compacta
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