Pensamento do dia (de hoje, de amanhã, de sempre)

Que os medos de minha caminhada

Vire glória e produtividade futuras

Fazendo-me soberano de meus sentimentos

E fazendo minha alma de elevar

Que as vitórias dos inimigos

Se façam persistentes

Para que meu ego não tome

Minhas mais belas qualidades

Que todo mau a mim desejado

Vire perdão e arrependimento

Fazendo deste vetor, 

Um aprendiz

Que alguns dos meus desejos

NÃO sejam realizados,

Para que eu não deixe de me esforçar

E correr atrás dos meus sonhos

Que todo bem feito nesse universo

Duplique, triplique, eleve à decima potência

E continue por gerações eternas

Transformando corpos e almas

Que toda energia negativa

Seja filtrada de todos nós

Que purifiquemos nossas mentes

E transformarmos o ruim no bom

E que todos que estiverem lendo esse poema

Não ache que é religioso pelo vocabulário

E por menos cultos que estes sejam,

Que faça-os cultivar um pouco de sua língua.

Quinta-feira

Quando a sexta-feira ameaça a chegar,

Penso nas noitadas nas quais irei beber.

Nos momentos em que a batida me envolver,

E varias latinhas de Budweiser eu vou secar.

Mas no momento estou em meu escritório.

E só queria, agora, um banho, comer e deitar,

E mesmo que eu saia desta angustiante envoltório,

Ainda têm chuva, ônibus e trânsito para enfrentar.

Enquanto viajo em meu pensamento,

Organizo cada voo a pousar e decolar,

E tento curtir esse "raro" momento.

Perante estresses e atrasos no aeroporto,

A mensagem dele me apita no WhatsApp,

E, em meu namorado, penso o dia todo.

Troninho

Quando em meu troninho eu sento,

Sinto uma vontade de leve ficar,

Mas quando chega o momento,

Meu fiofó não quer mais ajudar.

Forço forço mas o barro não sai

Ele finge que sai mas logo volta.

Nessa brincadeira ele não cai

E continua dentro, mas que droga!

Vou forçá-lo pela última vez.

Vamos ver quem é mais chato.

Ele certamente deve me achar um otário.

Respiro e prendo a respiração,

Logo sinto sua desistência:

Ploft! Lá vai a merda pela tubulação.

Sonhando paixão

Quando, em você, eu penso

Vejo aquela menina correndo,
Chorando, rindo, tremendo
E desapercebido cai seu lenço

Aquela cena bem clichê.

Coisa de filme meloso.

Daquelas que se vê na tv,

Mas para mim, muito amoroso.

Em você, eu não paro de pensar

Em fazê-la ou não minha vida.

Até agora, tu só me faz pesar

Tendo que descartar minha ida.

Mas quando em meus braços estiver,

E pendência nenhuma tiver com a vida,

Esteja ciente do que eu propuser,

Sendo, seu feitio, minha alegria,

Mas não faça de mim, seu dono,

Mas sim sua agenda,

Daquelas usadas como mordomo,

Fazendo-lhe, ou não, tua encomenda

E é nessa via que vai e volta,

Como de amante e amado,

Podendo ocorrer qualquer reviravolta,

Que revivemos um casal apaixonado.

Folha de caderno

Olho para o papel,

Sinto a vontade,

Mas de mim

Não sai escrita alguma.

Um vazio branco

Que no papel, destaca;

Não clareia minhas ideias,

Ele me inquieta.

O papel branco

Traz vontade,

Mas logo a pena vem

De sujar o vazio albino.

Mas para diminuir

Meus pensamentos aos outros,

Tenho que grafitar o vazio

E sujar a inspiração.

Minha inspiração vem do papel vazio.

Escrevendo uma tatoo

Pego o papel para fixar meus pensamentos vagos.
Empunho o lápis para ter a autonomia de escrever.
Preparo a borracha que, meus erros, eu apago,
Para que, nos outros textos, eu possa me precaver.

Como a agulha na pele, o lápis no papel,
Mas as cicatrizes profundas, só no leitor,
Que tem aquele texto como resultado,
Mas não tem ideia de como se conduziu a dor.

O papel goza os arranhões com muito gosto,
Porque sabendo da chance de ser amassado ou queimado,
Cada letra nele escrita, o faz sobreviver.

E nesse rumo a ele destinado, de tensão e arranhões, 
O papel vai levando. Com seus amigos em baixo
Assistindo a arte que nele fixam sem prevenção.

Texto em branco

...









...





...



...
Paradoxo.

Noite

A noite permanecerá escura

Até o Sol decidir brilhar.

E continuará sua bravura

Enquanto as 12 horas não terminar.

A noite quieta e humilde

Não reclama da invasão.

Seu espaço, ela gentilmente divide

Com o Sol e sua reputação.

A noite é tão sábia,

Que deixa a atenção para o Sol.

É como o olhar de pescador ao farol

Que só procura a luz para guiá-lo,

Mas as entranhas daquele farol,

Ao pescador, nunca será revelado.

Fome de escrever

A fome mata e compacta

Sentimentos já não são os mesmos

A angústia rebate na mente e lá empaca

O nosso interior, nós não mostramos

A morte chega com a fome

E a angústia já não é a mesma

Nós rebatemos nosso interior

E os sentimentos compactados, não mostramos

Já que a angústia mata

E nosso interior já não é o mesmo

Não mostramos nossa fome

Assim que a mente foi esquecida

Empacamos a brincadeira

A fome de escrever se compacta

Ecoando a mente

À beira do precipício

Falo com meu eco

Que ecoa o meu suplício

Repetindo o que eu peço

Sabendo que o eco repete

Quilo que eu grito,

Falo o que sinto

Mas nada que ouço me diverte.

Se estou puto ou não

O eco não quer saber

Ele repete o meu dizer

E não me da sua opinião

O eco é um falso álibi

Ele ecoa o que falam

E aqueles que dizem "cale-se"

São os que menos o calam

Eu não preciso de precipício

Para ter um eco físico

Preciso da minha mente cansada

Para deixar de pensar, de raciocinar, de compor e rimar.

Já não versifico mais, já não raciocino mais, já não penso mais, já não existo mais. Precipício não mais para ecoar, e sim para pular.

Valsa do ensaio

Um, dois, três.

Um, dois, três.

Vem, me diz,

Outra vez.

Pé pra lá.

Pé pra cá.

Ao cair:

Levantar!

Reclamar!

Me beijar!

Decidir!

Realçar!

Desistir?

Fica aqui!

Minh'alma diz:

Exigir!

Um, dois, três.

Um, dois, três.

Você fez

Outra vez.

Ritmo!

Atenção!

Tem que haver:

Tradição.

Um, dois, três.

Um, dois, três.

Um, dois, três.

Outra vez.

Aptidão.

Ambição.

Conseguiu!

Perfeição.

Beijo abstrato

Beijo abstrato incomoda o poeta

Que sente ao beijar mas não pode provar

Como no amor que o machuca

Mesmo sem existir na cuca

Como pode? Um ato tão gostoso,

E, ao mesmo tempo, tão duvidoso.

Essa tortura mental que fere devagar

Esse poeta que não para de pensar.

Anjos existem!

          Existem anjos na Terra sim! Mas muitos humanos pensam errado sobre eles. Os anjos não "caem do céu", pelo contrario, eles fazem questão de descerem por conta própria e simplesmente escondem suas asas e auréolas para não assustar os humanos.

          Esses anjos foram capazes de sair do seu conforto no céu, para iluminarem e se sacrificarem por certos humanos que, nem de longe, merecem sua luz, mas o anjo não se importa, ele reconhece que os humanos erram, são grossos e mal educados, mas há chances de concertá-los, basta o anjo decidir fazê-lo.

          Anjo não tem idade. Pela lógica humana eles envelhecem propositalmente sua imagem durante o tempo, e fingem limitar suas capacidades; claro! Os humanos não deixariam de serem tolos e não entenderiam os anjos. Esses seres místicos são sensacionais! Têm tantos dons e tanto amor para dar. Até nesse ponto os anjos não são entendidos.

          Parece que os anjos cansaram dos humanos. Anjos! Não desistam de nós! Nós fazemos que não gostamos, mas no fundo estamos desesperados a procura de um anjo para nos ajudar, para conversar, aprender, admirar.

          Anjos, os humanos te amam. Não deixem de nos amar! É difícil, mas não impossível.

A morte em soneto

Aquela que chega mas não deveria.

Que obscurece a alegria.

Que não se importa com a idade.

Que para alguns, gera felicidade.

Aquela que, aos nossos olhos, espanta,

Mas aos dela, encanta.

Aquela que emprega o floricultor.

E faz, muitas vezes, a fama de algum escritor.

Ela não escolhe acontecer rápido ou devagar.

Ela simplesmente acontece.

Independe de hora ou lugar.

Ela chega rasgando, oblíqua.

Sem conceder a escolha de sua chegada.

Ela, sim! A quase ubíqua.

Fome matinal

     Quando a confiança torna-se banal, a paciência fica experimental.

Cada atitude me testa e limita meu humor. Cada palavra soa agressiva e insegura aos meus ouvidos. Todos os gestos e atitudes me dizem o pior de seu conteúdo até eu perceber o embalo dos fatos. Repensando meus pensamentos chego a uma conclusão, duas, dez...  Não paro de concluir, talvez o problema não seja os outros, e sim eu. Se os outros não me satisfazem facilmente, porque só meus pensamentos me deixam bem? A mente é aconchegante quando saudável. E a minha não está em sua total saúde. Há algum caminho errado que tomo certo. Mas este me faz mal? Ele me conforta de uma tal maneira que todos os pensamentos contra ele, eu anulo.

     Estou mal da cabeça, mas só por um estante. Daqui a pouco vou comer e ficar bem.

Planta

A planta é modesta...

Extravasa tanta beleza, 

Que, de vez em quando,

Ela escapa pelos galhos.

Com suas cores vivas,

Tão belas essas cores.

Sustentadas por um fino caule

Para mostrar como aquela beleza,

Excedente e tão necessária,

Ja não importa mais.

Esse caule se parte com tanta facilidade, 

Que não basta uma flor só,

Tem que exceder beleza por toda sua extensão.

Para que, mesmo mal cuidada

Sirva de inspiração para outros poemas.