Alíviquido

De uma jorrada no papel,

A literatura escorreu-se bela.

E dela, ao meu ver, corruptela.

Rasgando a folha ao léu.

O calor espirrado nas paralelas

Borra a tinta já impressa.

E o branco no branco, que nada se expressa,

Se transpassa fazendo-se aquarela.

Ferramental ofegante, encurva-se.

Liberto da apertura injusta

E após fricção exausta,

Finalmente derrama o fluido como se falasse.

E assim fez-se o poema.

Emoções escorridas em aparato branco.

Assim como higiene ao corpo,

E equilíbrio à alma.